Me confieso, padre, haber pecado.
Pecado de amar lo prohibido
Pecado de amar un sueño
Porque es solo en mis sueños
Que cometo mis pecados....
Su cuerpo tierno y con dueño
Su boca abierta un encanto
Lazo de pierna en mi cuello.
Ancas de caballo blanco
Duermo la noche en sus brazos
Ojos de estrellas muy tiernas
Pechos de leche tan blancos
Mi suspiro entre sus piernas
Así la añora mi mente
Así la sueño despierto
Así palpita mi vientre
Cuando en mi lecho la siento
Mea culpa!Mea culpa..
Me culpa…y otros tantos
De rodillas voy rogando
Deme, Padre, penitencia
Para así seguir pecando.
Con una limpia conciencia
torsdag den 5. januar 2012
onsdag den 4. januar 2012
Baul de los recuerdos
En el baúl de los recuerdos
Un corazón
Y un pañuelo...
Mis primeros poemas?
Si que bien los recuerdo.!
No eran mios!
Los copiaba de un libro viejo.
Yo solo le ponía dirección y visto bueno.
Pero me gustaban,
Por eso los enviaba
Felizmente, mis lectoras
No leían con pasión
Y aceptaban mis poemas
Sin conocer al autor.
Que malo fui.
Ahora soy un santo!
Me aprendía de memoria
Versos completos ,
Frases tiernas y otros cuentos
Para murmurar al oído,
Al ritmo de un bolero
Del primer encuentro
La cosecha de corazones era grande
Y me sentía importante.
Hacía listas para no olvidar
A que hora y a que chica
Tenía que encontrar..
Si, muy malo era!
También recuerdo
Que vendía mi imagen de Shaman,
Sin siquiera pestañear
El presente.
El futuro.
Hasta el imperfecto del subjuntivo
Les podía adivinar
Con sólo escuchar respuestas
A mis preguntas
Lanzadas al azar.
Todos sus pensamientos
Podía analizar!
“Puedo ver en tus ojos que tienes una pena muy grande”
Decía al empezar la fiesta.
Qué joven no la tiene?
Y si no la tiene, la inventa!
“ Eres una niña sensible,,
pero no has encontrado quien te comprenda”
Como si fuera hoy recuerdo
El bajar de esos ojos tiernos
Como diciendo
“Pero tú, me comprendes...y a tu juego me entrego!!”
Cómo se puede ser tan malo!?
Ay, mi don Juan Tenorio
Todos tus trucos y engaños'
Llenaron mi repertorio!
Pero me duró muy poco..
Fue así que cumplí
los quince años!...
Y comencé a pagar todas
Y cada una de mis cuentas
Las pasadas, y olvidadas
Las antiguas
y
Las borradas
“Ahora es tu turno,”
Me gritó Natura
De aprender
De tus locuras!
Se despertaron las espinillas,
Las hormonas
Y el pañuelo
El castigo..?
Un día me cayó del cielo.!
El nudo en el estomago
Lo recuerdo
Las rodillas temblantes
Que parecían de alambre
El calor de las mejillas
A una manzana madura,
semejante.
Sin saber cómo cuando ni por qué..
Estábamos frente a frente
Ojos azabache,
Frente con chasquillas
Pelo negro y brillante,
Pecas coquetas
Sonrisa de conejo.
Tenía nombre y apellido,
Dos piernas flacas
Y un lindo vestido.
Esa fue la Musa que me dejó tendido,
Mudo y desnudo!
Como un recién nacido
El juego de las conquistas
Ya no era más un juego
Un puntazo me pegó la abeja
Y se me hinchó la mano.
Ya no más robarse la miel!
Desde ahora ..
Al trabajo.
El amor no es fácil
Y cuesta ganarlo...y yo..
No supe conquistarlo
Ella se fue
o fue que..
Los dos nos fuimos?
Cada uno por su lado
Buscando caminos...
Aprendí a llorar en silencio
y descubrí mis primeros versos,
los verdaderos!
Mi corazón se quedó
Solo,
Con mi pañuelo.
En el baúl de los recuerdos.
Un corazón
Y un pañuelo...
Mis primeros poemas?
Si que bien los recuerdo.!
No eran mios!
Los copiaba de un libro viejo.
Yo solo le ponía dirección y visto bueno.
Pero me gustaban,
Por eso los enviaba
Felizmente, mis lectoras
No leían con pasión
Y aceptaban mis poemas
Sin conocer al autor.
Que malo fui.
Ahora soy un santo!
Me aprendía de memoria
Versos completos ,
Frases tiernas y otros cuentos
Para murmurar al oído,
Al ritmo de un bolero
Del primer encuentro
La cosecha de corazones era grande
Y me sentía importante.
Hacía listas para no olvidar
A que hora y a que chica
Tenía que encontrar..
Si, muy malo era!
También recuerdo
Que vendía mi imagen de Shaman,
Sin siquiera pestañear
El presente.
El futuro.
Hasta el imperfecto del subjuntivo
Les podía adivinar
Con sólo escuchar respuestas
A mis preguntas
Lanzadas al azar.
Todos sus pensamientos
Podía analizar!
“Puedo ver en tus ojos que tienes una pena muy grande”
Decía al empezar la fiesta.
Qué joven no la tiene?
Y si no la tiene, la inventa!
“ Eres una niña sensible,,
pero no has encontrado quien te comprenda”
Como si fuera hoy recuerdo
El bajar de esos ojos tiernos
Como diciendo
“Pero tú, me comprendes...y a tu juego me entrego!!”
Cómo se puede ser tan malo!?
Ay, mi don Juan Tenorio
Todos tus trucos y engaños'
Llenaron mi repertorio!
Pero me duró muy poco..
Fue así que cumplí
los quince años!...
Y comencé a pagar todas
Y cada una de mis cuentas
Las pasadas, y olvidadas
Las antiguas
y
Las borradas
“Ahora es tu turno,”
Me gritó Natura
De aprender
De tus locuras!
Se despertaron las espinillas,
Las hormonas
Y el pañuelo
El castigo..?
Un día me cayó del cielo.!
El nudo en el estomago
Lo recuerdo
Las rodillas temblantes
Que parecían de alambre
El calor de las mejillas
A una manzana madura,
semejante.
Sin saber cómo cuando ni por qué..
Estábamos frente a frente
Ojos azabache,
Frente con chasquillas
Pelo negro y brillante,
Pecas coquetas
Sonrisa de conejo.
Tenía nombre y apellido,
Dos piernas flacas
Y un lindo vestido.
Esa fue la Musa que me dejó tendido,
Mudo y desnudo!
Como un recién nacido
El juego de las conquistas
Ya no era más un juego
Un puntazo me pegó la abeja
Y se me hinchó la mano.
Ya no más robarse la miel!
Desde ahora ..
Al trabajo.
El amor no es fácil
Y cuesta ganarlo...y yo..
No supe conquistarlo
Ella se fue
o fue que..
Los dos nos fuimos?
Cada uno por su lado
Buscando caminos...
Aprendí a llorar en silencio
y descubrí mis primeros versos,
los verdaderos!
Mi corazón se quedó
Solo,
Con mi pañuelo.
En el baúl de los recuerdos.
fredag den 18. november 2011
Arroyo tierno
Arroyo tierno al lado del rio
Casi no se escucha tu paso tranquilo…
Mientras la tarde suave se baña en tu regazo
Danzan las hojas tu canto dormido
Susurro de tonadas verdes,
Cantos de luna fresca en el nido
Tu mirada azul en mis pupilas
Tus labios timidos entre mis dedos pálidos
Tu cuerpo tibio sobre el pasto frio
Tus besos de cielo abierto sobre los mios
Asi sueño el amor,mi encanto…
Lirio dormido sobre tus pechos blancos.
Casi no se escucha tu paso tranquilo…
Mientras la tarde suave se baña en tu regazo
Danzan las hojas tu canto dormido
Susurro de tonadas verdes,
Cantos de luna fresca en el nido
Tu mirada azul en mis pupilas
Tus labios timidos entre mis dedos pálidos
Tu cuerpo tibio sobre el pasto frio
Tus besos de cielo abierto sobre los mios
Asi sueño el amor,mi encanto…
Lirio dormido sobre tus pechos blancos.
lørdag den 13. februar 2010
La receta
Hacer pan es lo más fácil del mundo.
Harina,agua, sal, azúcar, aceite. y por supuesto
levadura.
Es lo mismo que un hombre ,una mujer, una cama,y por supuesto
el vino
Pero la calidad del pan
la pone el panadero,la mujer
o el amante.
Son los detalles los que hacen el arte
El pan fresco siempre sabe a bueno
Pero nadie cuenta "el secreto".
La verdad ,es que no hay secreto.
Todo depende de quién lo hace y
del modo que lo trabaje,
El calor del horno,
la temperatura ambiente.
la pericia de las manos
o la amasadora eléctrica.
Si las fuerzas no dan para tanto
Con buen hambre
Todos los panes son buenos
Hay panes que se hacen rápidos y
otros que toma tiempo hacerlos.
Pero los ingredientes son los mismos.
Un hombre ,una mujer en una cama,
se puede llamar amor...
pero el sabor ...
depende de la pareja.
La experiencia del panadero y
la calidad de la harina.
Creo que la mejor manera de hacer el pan
es haciéndolo y
de los fracasos se va aprendiendo.
En todo caso, el pan hecho en casa
es mejor que el que se compra en las panaderías!
Y antes que me de bochorno
voy a terminar el pan
que aún tengo en el horno
Harina,agua, sal, azúcar, aceite. y por supuesto
levadura.
Es lo mismo que un hombre ,una mujer, una cama,y por supuesto
el vino
Pero la calidad del pan
la pone el panadero,la mujer
o el amante.
Son los detalles los que hacen el arte
El pan fresco siempre sabe a bueno
Pero nadie cuenta "el secreto".
La verdad ,es que no hay secreto.
Todo depende de quién lo hace y
del modo que lo trabaje,
El calor del horno,
la temperatura ambiente.
la pericia de las manos
o la amasadora eléctrica.
Si las fuerzas no dan para tanto
Con buen hambre
Todos los panes son buenos
Hay panes que se hacen rápidos y
otros que toma tiempo hacerlos.
Pero los ingredientes son los mismos.
Un hombre ,una mujer en una cama,
se puede llamar amor...
pero el sabor ...
depende de la pareja.
La experiencia del panadero y
la calidad de la harina.
Creo que la mejor manera de hacer el pan
es haciéndolo y
de los fracasos se va aprendiendo.
En todo caso, el pan hecho en casa
es mejor que el que se compra en las panaderías!
Y antes que me de bochorno
voy a terminar el pan
que aún tengo en el horno
fredag den 15. januar 2010
Curriculum de vida
He aquí la geografía de mis vuelos,
Hace muchos años idos,
entre la sal del caliche y
el horizonte eterno
de una costa norteña,
vi por primera vez el cielo
de lo que sería mi tierra natal.
Chile el país.,Iquique la ciudad
Desde mis primeros moretones,
aprendí a jugar
entre las montañas de mis fantasías
y la arena quemante
de las playas morrinas.
El mar fue mi inspiración temida.
Y en su desnudez salada
el sabor del güiro seco
se pegó entre mis dientes
como marca de vida..
El colegio me enseñó
que la vida no era solo sueños.
La universidad destruyó
los mitos de mis juegos.
Me puse corbata ,terno y zapatos nuevos
para hacerme grande
y sabio..
Me hice esclavo de mi sabiduría
y aprendí a hablar en sabio
para que nadie me entendiera..
Felizmente encontré el arte de la escena
que rescató mis últimos suspiros
y reactivó los juegos de la infancia..
Eso fue en Antofagasta,
morena de curvas calientes,
corazón de cobre
lecho de sudores
Con ella encontré el amor
el dolor y
mi camino
En su vientre de sal y viento
sembré mis juegos
sin cadenas y
sin las injusticias que da el dinero.
Pero la sociedad me enseñó
que eran juegos prohibidos
Mi amante de otros tiempos
me rompió el alma,
puso rejas a mis ruegos
y me mandó al destierro.
Dinamarca, mi madre adoptiva,
el danés mi nueva pesadilla.
Aquí aprendí a caminar de nuevo.
Entre el frío paisaje del invierno
y la embriaguez de colores
con que se baña el otoño
Cree familia,
y comencé a sembrar
otros sueños.
Sembré trigo y
sembré avena
hortalizas de amistades
y besos de yerba buena
La tierra me dio su amor
La natura los hijos...
Los vecinos, los amigos
Y así se me fue pasando el tiempo
Descubrí las teclas del futuro y
las pantallas de papel blanco.
En ellas pinté las de lineas
de mis recuerdos
mis agonía de distancias
y mis llantos.
Un día alguien me llamó poeta.
Me gustó el nombre
porque suena a sueño.
Tiene sabor a camino
y a regreso...
Me gustó
y con él me quedo!
Hoy cuando las ramas de los árboles
recuerdan sus heridas
y las hojas,
poco a poco,
rompen las raíces que las sostenían
vuela el tiempo con el viento
y yo me siento más lento...
.
Fechas y nombres?
De qué sirven?
Se perderán entre los papeles
amarillos de mi historia..
Marcio. Tu poeta amigo.
Hace muchos años idos,
entre la sal del caliche y
el horizonte eterno
de una costa norteña,
vi por primera vez el cielo
de lo que sería mi tierra natal.
Chile el país.,Iquique la ciudad
Desde mis primeros moretones,
aprendí a jugar
entre las montañas de mis fantasías
y la arena quemante
de las playas morrinas.
El mar fue mi inspiración temida.
Y en su desnudez salada
el sabor del güiro seco
se pegó entre mis dientes
como marca de vida..
El colegio me enseñó
que la vida no era solo sueños.
La universidad destruyó
los mitos de mis juegos.
Me puse corbata ,terno y zapatos nuevos
para hacerme grande
y sabio..
Me hice esclavo de mi sabiduría
y aprendí a hablar en sabio
para que nadie me entendiera..
Felizmente encontré el arte de la escena
que rescató mis últimos suspiros
y reactivó los juegos de la infancia..
Eso fue en Antofagasta,
morena de curvas calientes,
corazón de cobre
lecho de sudores
Con ella encontré el amor
el dolor y
mi camino
En su vientre de sal y viento
sembré mis juegos
sin cadenas y
sin las injusticias que da el dinero.
Pero la sociedad me enseñó
que eran juegos prohibidos
Mi amante de otros tiempos
me rompió el alma,
puso rejas a mis ruegos
y me mandó al destierro.
Dinamarca, mi madre adoptiva,
el danés mi nueva pesadilla.
Aquí aprendí a caminar de nuevo.
Entre el frío paisaje del invierno
y la embriaguez de colores
con que se baña el otoño
Cree familia,
y comencé a sembrar
otros sueños.
Sembré trigo y
sembré avena
hortalizas de amistades
y besos de yerba buena
La tierra me dio su amor
La natura los hijos...
Los vecinos, los amigos
Y así se me fue pasando el tiempo
Descubrí las teclas del futuro y
las pantallas de papel blanco.
En ellas pinté las de lineas
de mis recuerdos
mis agonía de distancias
y mis llantos.
Un día alguien me llamó poeta.
Me gustó el nombre
porque suena a sueño.
Tiene sabor a camino
y a regreso...
Me gustó
y con él me quedo!
Hoy cuando las ramas de los árboles
recuerdan sus heridas
y las hojas,
poco a poco,
rompen las raíces que las sostenían
vuela el tiempo con el viento
y yo me siento más lento...
.
Fechas y nombres?
De qué sirven?
Se perderán entre los papeles
amarillos de mi historia..
Marcio. Tu poeta amigo.
lørdag den 5. september 2009
No se puede ver el bosque por culpa de los árboles
A la entrada de un bosque,
dos árboles nos dan la bienvenida:
”Somos la entrada y la salida...
somos robustos y grandes!
Miren mis ramas”
Dijo el primero
Y las mías!
Si claro,
perdón compañero.
“Él es muy listo”
Comenta corrigiendo.
“Puede cantar con el viento”
“Gracias colega!
Pero tus ramas son un sueño cuando danzan “
“Si, bueno..
Tu también eres divino”
Cansados de tanto halago,
intentamos seguir camino,
pero
nos detuvieron
“No es necesario mirar adentro!
Nosotros somos los primeros
los demás...
nosotros representamos”
“Quieren firmar un recuerdo”
Invitó el compañero.
“Aquí lo pueden hacer “,
Dijeron,
mostrando un tronco tremendo
“Fotografiarnos también podemos”
“Si!!”
Corta, el segundo afirmando
“Aquí llega la luz.
No allá dentro”.
“Han visto cuantas hojas tenemos?
Vamos, cuenten con esmero.
Pero no vayan adentro.
Nosotros estamos primeros.”
“Perdón! Nos olvidábamos!
También tenemos pájaros cantores
que nos alaban
sentados en nuestras ramas
Tienen un buen panorama!
Desde allí se puede ver el horizonte
y las casas del pueblo en verano”
Si!
Eso no se puede allá dentro!”
Apura, el segundo, confirmando.
“Nosotros también queremos
mostrar lo que tenemos”
Grita un árbol desde el centro
“Crea tu propio bosque,
así seras el primero”
Fue la respuesta rotunda
que le ofrecieron.
YO YA QUISIERA VER
UN BOSQUE EN LINEA CRECER!
No recuerdo dónde he visto
un ejemplo semejante
pero lean lo que escribo!
El resto no es importante!
dos árboles nos dan la bienvenida:
”Somos la entrada y la salida...
somos robustos y grandes!
Miren mis ramas”
Dijo el primero
Y las mías!
Si claro,
perdón compañero.
“Él es muy listo”
Comenta corrigiendo.
“Puede cantar con el viento”
“Gracias colega!
Pero tus ramas son un sueño cuando danzan “
“Si, bueno..
Tu también eres divino”
Cansados de tanto halago,
intentamos seguir camino,
pero
nos detuvieron
“No es necesario mirar adentro!
Nosotros somos los primeros
los demás...
nosotros representamos”
“Quieren firmar un recuerdo”
Invitó el compañero.
“Aquí lo pueden hacer “,
Dijeron,
mostrando un tronco tremendo
“Fotografiarnos también podemos”
“Si!!”
Corta, el segundo afirmando
“Aquí llega la luz.
No allá dentro”.
“Han visto cuantas hojas tenemos?
Vamos, cuenten con esmero.
Pero no vayan adentro.
Nosotros estamos primeros.”
“Perdón! Nos olvidábamos!
También tenemos pájaros cantores
que nos alaban
sentados en nuestras ramas
Tienen un buen panorama!
Desde allí se puede ver el horizonte
y las casas del pueblo en verano”
Si!
Eso no se puede allá dentro!”
Apura, el segundo, confirmando.
“Nosotros también queremos
mostrar lo que tenemos”
Grita un árbol desde el centro
“Crea tu propio bosque,
así seras el primero”
Fue la respuesta rotunda
que le ofrecieron.
YO YA QUISIERA VER
UN BOSQUE EN LINEA CRECER!
No recuerdo dónde he visto
un ejemplo semejante
pero lean lo que escribo!
El resto no es importante!
onsdag den 5. august 2009
El arte... culinario!
Yo aprendí a comer antes que el cocinar se transformara en arte culinario.
Recuerdo a mi madre sacándole las últimas plumas a la gallina después de haberle dado a la difunta un baño en agua hirviendo. Luego una pasada por las llamas de la cocina a leña a fin de acabar con las pelusas que se negaban a dejarse sacar con la punta de los dedos. Y para terminar, un baño bajo la llave de agua y listo. El bicho quedaba sobre la tabla de la cocina a la espera del afilado cuchillo que le haría la limpieza por dentro. Un olor a plumas calientes invadía el recinto...Así empezaba la acción en la cocina.
En esos tiempos cocinar tomaba tiempo.
Cuando mi madre murió, heredé un libro de recetas que no era otro que un cuaderno escrito por ella misma
La sal y la pimienta aparecen como principales condimentos
luego el aji “picante”, la cabeza de ajo,y “las cebollitas picadas”.. y ya vamos parando
en ese tiempo todavía no llegaban las delicias de otros lados.
En ese libro de cocina las medida eran “un poquito” “una tacita “,”una cucharita rasa.”, “un vaso lleno”....
Y luego el proceso: “Le damos un hirvor ( de hervir) “guelta y guelta” Picar finito!”cortar a cuadritos””Bien machacaito” “Se le deja caer”y otros que ya no se usan.
Los gramos y los decilitros y la Julianas..llegaron mucho más tarde,acompañando a la batidora eléctrica..y otros monstruos electrónicos, como la heladera.
El caldillo, los chupines y las cazuelas, junto al pescado frito y las chuletas de chancho
Formaban parte de la comida del cada día.(Cuando no había crisis ni cesantías!)
Para los cumpleaños y y las grandes fiestas entraban los platos finos!
“En pejerey al dedo”, “el loco mayo “y “las papas a la guaicaina.” entre otros.
Nótese que hasta los nombres se ponían finos..El pejerey con limón se transformaba en “al dedo”,”el loco mayo” sonaba más fino que “Con mayonesa” y las “papas a la guaicaina”, que no eran otras que papas revueltas el salsa de ají y cacahuete.”
Guaicaina” le daba un toque internacional y caro....
(Aunque la receta se la habían copiado
al boliviano del lado. )
Los restaurantes eran sólo restaurantes. “Don Lucho” fue el que más frecuentaba.
Mi última visita, aún la recuerdo:
-Qué se le va a ofrecer don Marcio?
-Qué me tiene de bueno.?
-Le puedo recomendar “el pollito al barro”..está de chuparse los dedos.
Lo probamos!, y para empezar me trae un coctel de erizo.
-Al tirante!
Don lucho se dirigió a la cocina..pero antes de desaparecer me gritó.”.Le pongo una garrafita del blanco mienta espera.. y algo para picar?”
Si, claro.
Me sentía en mi casa...
Después de saborear esas delicias que preparaba.
El cafecito,por cuenta de la casa.
y.. “la Dolorosa” ..Me la trae despacito ...( que así era el protocolo de la casa para pedir “la cuenta”)
“El pollo al barro” era un pollo entero envuelto en un pedazo de tela,cubierto con greda..que, después de un tiempo en el horno ,terminaba cocido dentro de una bola de piedra.
Don lucho, a martillazo limpio ,destrozó la caparazón de tierra horneada, mientras comentaba el proceso...
Que le aproveche!Terminó diciendo.
Papas cocidas y una ensaladita de tomates.
Había pollo para tragar!
Y luego cambió la historia.
Un día llegué a Europa y descubrí el arte. Si , la cocina transformada en arte.
Arte culinario!
En uno de mis viajes a la capital de Francia, se nos ocurrió probarlo:
El plato, ya no era un plato, sino una forma de porcelana en el borde de la cual habían dibujado unas rayitas, con una salsa para formar el marco de la obra del maestro...Un esparrago, una ojita de lechuga, fresca y chiquita..formaban el telón de fondo a un rollito de un filete de pollo de dos centímetros por dos, sobre el cual reposaba el corazón del bicho atravesado por una ramita de perejil
Antes del “Bon apetit”...nos tocó escuchar las explicaciones del señor, de terno y corbata,sobre nombres y orígenes de cada ingrediente y del proceso creativo que el maestro había ocupado para lograr tal maravilla..
Qué composición! El balance de los colores y el aire “non chalant” de la lechuga...
Emocionados hasta las lágrimas no nos atrevíamos a destruir semejante monumento al pollo fileteado!..
De allí hasta la cucharita de helado que se balanceaba sobre una galletita con crema de no me acuerdo qué..Una gozada para los ojos! Y una provocación al paladar..Quedamos maravillados de la fantasía del arte moderno.
La única protesta que se escuchó fue la de de mi estómago..Que no podía entender dónde había quedado la comida!
En ese Restaurante aprendí a valorar el vino chileno. “El vino de la casa” del restaurante de don Lucho” ...Nada que ver con el que nos sirvieron! Y ,más encima, aprendí el nombre de las uvas con que se había creado , del año de su nacimiento y la región que lo había acunado en sus entrañas.”.con un ligero aroma de rocío matinal al calor del sol de la llanura central que es caracterizada por un suelo arcilloso...”
.Pagamos por cada palabra que el especialista ese nos soltó.!
Ya no me sentí en casa! Tenía la sensación de haber entrado al Louvre!
Terminada la cena, digo,la exposición,con toda reverencia entregué la carta de crédito con un comentario y un saludo al maestro cocinero..
Salimos del local sin haber mirado” la dolorosa.”..cuyo estudio y comentarios hicimos mientras nos comíamos una hamburguesa con papas fritas. en la cafetería del frente.
Bueno, por lo menos ya habíamos probado el arte..culinario.”au coeur de Paris!”
Yo aprendí a comer antes del arte..ahora he aprendido a saborear y degustar...mientras me muero de hambre.
MC/09
Recuerdo a mi madre sacándole las últimas plumas a la gallina después de haberle dado a la difunta un baño en agua hirviendo. Luego una pasada por las llamas de la cocina a leña a fin de acabar con las pelusas que se negaban a dejarse sacar con la punta de los dedos. Y para terminar, un baño bajo la llave de agua y listo. El bicho quedaba sobre la tabla de la cocina a la espera del afilado cuchillo que le haría la limpieza por dentro. Un olor a plumas calientes invadía el recinto...Así empezaba la acción en la cocina.
En esos tiempos cocinar tomaba tiempo.
Cuando mi madre murió, heredé un libro de recetas que no era otro que un cuaderno escrito por ella misma
La sal y la pimienta aparecen como principales condimentos
luego el aji “picante”, la cabeza de ajo,y “las cebollitas picadas”.. y ya vamos parando
en ese tiempo todavía no llegaban las delicias de otros lados.
En ese libro de cocina las medida eran “un poquito” “una tacita “,”una cucharita rasa.”, “un vaso lleno”....
Y luego el proceso: “Le damos un hirvor ( de hervir) “guelta y guelta” Picar finito!”cortar a cuadritos””Bien machacaito” “Se le deja caer”y otros que ya no se usan.
Los gramos y los decilitros y la Julianas..llegaron mucho más tarde,acompañando a la batidora eléctrica..y otros monstruos electrónicos, como la heladera.
El caldillo, los chupines y las cazuelas, junto al pescado frito y las chuletas de chancho
Formaban parte de la comida del cada día.(Cuando no había crisis ni cesantías!)
Para los cumpleaños y y las grandes fiestas entraban los platos finos!
“En pejerey al dedo”, “el loco mayo “y “las papas a la guaicaina.” entre otros.
Nótese que hasta los nombres se ponían finos..El pejerey con limón se transformaba en “al dedo”,”el loco mayo” sonaba más fino que “Con mayonesa” y las “papas a la guaicaina”, que no eran otras que papas revueltas el salsa de ají y cacahuete.”
Guaicaina” le daba un toque internacional y caro....
(Aunque la receta se la habían copiado
al boliviano del lado. )
Los restaurantes eran sólo restaurantes. “Don Lucho” fue el que más frecuentaba.
Mi última visita, aún la recuerdo:
-Qué se le va a ofrecer don Marcio?
-Qué me tiene de bueno.?
-Le puedo recomendar “el pollito al barro”..está de chuparse los dedos.
Lo probamos!, y para empezar me trae un coctel de erizo.
-Al tirante!
Don lucho se dirigió a la cocina..pero antes de desaparecer me gritó.”.Le pongo una garrafita del blanco mienta espera.. y algo para picar?”
Si, claro.
Me sentía en mi casa...
Después de saborear esas delicias que preparaba.
El cafecito,por cuenta de la casa.
y.. “la Dolorosa” ..Me la trae despacito ...( que así era el protocolo de la casa para pedir “la cuenta”)
“El pollo al barro” era un pollo entero envuelto en un pedazo de tela,cubierto con greda..que, después de un tiempo en el horno ,terminaba cocido dentro de una bola de piedra.
Don lucho, a martillazo limpio ,destrozó la caparazón de tierra horneada, mientras comentaba el proceso...
Que le aproveche!Terminó diciendo.
Papas cocidas y una ensaladita de tomates.
Había pollo para tragar!
Y luego cambió la historia.
Un día llegué a Europa y descubrí el arte. Si , la cocina transformada en arte.
Arte culinario!
En uno de mis viajes a la capital de Francia, se nos ocurrió probarlo:
El plato, ya no era un plato, sino una forma de porcelana en el borde de la cual habían dibujado unas rayitas, con una salsa para formar el marco de la obra del maestro...Un esparrago, una ojita de lechuga, fresca y chiquita..formaban el telón de fondo a un rollito de un filete de pollo de dos centímetros por dos, sobre el cual reposaba el corazón del bicho atravesado por una ramita de perejil
Antes del “Bon apetit”...nos tocó escuchar las explicaciones del señor, de terno y corbata,sobre nombres y orígenes de cada ingrediente y del proceso creativo que el maestro había ocupado para lograr tal maravilla..
Qué composición! El balance de los colores y el aire “non chalant” de la lechuga...
Emocionados hasta las lágrimas no nos atrevíamos a destruir semejante monumento al pollo fileteado!..
De allí hasta la cucharita de helado que se balanceaba sobre una galletita con crema de no me acuerdo qué..Una gozada para los ojos! Y una provocación al paladar..Quedamos maravillados de la fantasía del arte moderno.
La única protesta que se escuchó fue la de de mi estómago..Que no podía entender dónde había quedado la comida!
En ese Restaurante aprendí a valorar el vino chileno. “El vino de la casa” del restaurante de don Lucho” ...Nada que ver con el que nos sirvieron! Y ,más encima, aprendí el nombre de las uvas con que se había creado , del año de su nacimiento y la región que lo había acunado en sus entrañas.”.con un ligero aroma de rocío matinal al calor del sol de la llanura central que es caracterizada por un suelo arcilloso...”
.Pagamos por cada palabra que el especialista ese nos soltó.!
Ya no me sentí en casa! Tenía la sensación de haber entrado al Louvre!
Terminada la cena, digo,la exposición,con toda reverencia entregué la carta de crédito con un comentario y un saludo al maestro cocinero..
Salimos del local sin haber mirado” la dolorosa.”..cuyo estudio y comentarios hicimos mientras nos comíamos una hamburguesa con papas fritas. en la cafetería del frente.
Bueno, por lo menos ya habíamos probado el arte..culinario.”au coeur de Paris!”
Yo aprendí a comer antes del arte..ahora he aprendido a saborear y degustar...mientras me muero de hambre.
MC/09
Abonner på:
Opslag (Atom)