La receta

Hacer pan es lo más fácil del mundo.
Harina,agua, sal, azúcar, aceite. y por supuesto
levadura.
Es lo mismo que un hombre ,una mujer, una cama,y por supuesto
el vino

Pero la calidad del pan
la pone el panadero,la mujer
o el amante.

Son los detalles los que hacen el arte 

El pan fresco siempre sabe a bueno
Pero nadie cuenta "el secreto".

La verdad ,es que no hay secreto.
Todo depende de quién lo hace y
del modo que lo trabaje,

El calor del horno,
la temperatura ambiente.
la pericia de las manos
o la amasadora eléctrica.
Si las fuerzas no dan para tanto

Con buen hambre
Todos los panes son buenos

Hay panes que se hacen rápidos y
otros que toma tiempo hacerlos.
Pero los ingredientes son los mismos.

Un hombre ,una mujer en una cama,
se puede llamar amor...
pero el sabor ...
depende de la pareja.
La experiencia del panadero y
la calidad de la harina.

Creo que la mejor manera de hacer el pan
es haciéndolo y
de los fracasos se va aprendiendo.

En todo caso, el pan hecho en casa
es mejor que el que se compra en las panaderías!

Y antes que me de bochorno
voy a terminar el pan
que aún tengo en el horno

 

Curriculum de vida

He aquí la geografía de mis vuelos,

Hace muchos años idos,
entre la sal del caliche y
el horizonte eterno
de una costa norteña,
vi por primera vez el cielo
de lo que sería mi tierra natal.
Chile el país.,Iquique la ciudad

Desde mis primeros moretones,
aprendí a jugar
entre las montañas de mis fantasías
y la arena quemante
de las playas morrinas.

El mar fue mi inspiración temida.
Y en su desnudez salada
el sabor del güiro seco
se pegó entre mis dientes
como marca de vida..

El colegio me enseñó
que la vida no era solo sueños.
La universidad destruyó
los mitos de mis juegos.

Me puse corbata ,terno y zapatos nuevos
para hacerme grande
y sabio..
Me hice esclavo de mi sabiduría
y aprendí a hablar en sabio
para que nadie me entendiera..

Felizmente encontré el arte de la escena
que rescató mis últimos suspiros
y reactivó los juegos de la infancia..

Eso fue en Antofagasta,
morena de curvas calientes,
corazón de cobre
lecho de sudores

Con ella encontré el amor
el dolor y
mi camino

En su vientre de sal y viento
sembré mis juegos
sin cadenas y
sin las injusticias que da el dinero.
Pero la sociedad me enseñó
que eran juegos prohibidos

Mi amante de otros tiempos
me rompió el alma,
puso rejas a mis ruegos
y me mandó al destierro.

Dinamarca, mi madre adoptiva,
el danés mi nueva pesadilla.

Aquí aprendí a caminar de nuevo.

Entre el frío paisaje del invierno
y la embriaguez de colores
con que se baña el otoño
Cree familia,
y comencé a sembrar
otros sueños.

Sembré trigo y
sembré avena
hortalizas de amistades
y besos de yerba buena

La tierra me dio su amor
La natura los hijos...
Los vecinos, los amigos

Y así se me fue pasando el tiempo
Descubrí las teclas del futuro y
las pantallas de papel blanco.
En ellas pinté las de lineas
de mis recuerdos
mis agonía de distancias
y mis llantos.

Un día alguien me llamó poeta.
Me gustó el nombre
porque suena a sueño.
Tiene sabor a camino
y a regreso...

Me gustó
y con él me quedo!

Hoy cuando las ramas de los árboles
recuerdan sus heridas
y las hojas,
poco a poco,
rompen las raíces que las sostenían
vuela el tiempo con el viento
y yo me siento más lento...
.
Fechas y nombres?
De qué sirven?
Se perderán entre los papeles
amarillos de mi historia..

Marcio. Tu poeta amigo.