Como el calor de la piel

La amistad hay que ganarla.
No se encuentra en la calle, en un bar o una estación de bus.
Allí se encuentran las personas.
Los amigos no se encuentran, se hacen.

Tal como se modela una escultura o se construye una casa.
Hay que ponerle tesón y paciencia.

Y poco a poco ,de ladrillo en ladrillo, queda la casa terminada y se puede vivir en ella.
No es fácil hacer amigos, más fácil es construir casas y esculturas.
La amistad siempre se pone a prueba.

Siempre se está controlando, si uno se descuida se triza como un vaso,

y hay que empezar de nuevo.

Un verdadero amigo es como el calor del cuerpo,

que aún cuando no lo ves, siempre está contigo.
Es aquel frente al cual te puedes desnudar la espalda sin temor a ser herido.
Con el que tienes secretos compartidos.
El que te alienta y te consuela.
Un verdadero amigo es el que se atreve a decir no, sin temor a perderte.
El no tiene condiciones ni protocolos para estar contigo.
Un buen amigo es una casa de puertas abierta,

del lugar en la mesa, del pan compartido.
Un amigo es capaz de hablarte desde el silencio y la distancia,
él no necesita sonidos en las palabras.
No es fácil hacer amigos
Pero es lindo construir castillos.

marcio.

La zona gris

La zona gris.

Entre la verdad y la mentira,
Y el blanco y negro de las posiciones radicales
Está la zona gris del compromiso.
Solo allí, aunque no nos guste,
podemos encontrar la paz
Para los pueblos.

El compromiso es la solución para vivir juntos,

Así como la paz es el "status quo" de la guerra.
Así la equidad es el objetivo
De la convivencia

Para entrar en la zona gris
Hay que hacerlo desnudos de metralla
De tatuajes y banderas.
Los dioses deben quedarse,
Necesariamente,
en la sala de espera!

En la zona gris no hay gritos ni reproches
Solo soluciones.

Una mano extendida, el corazón limpio
Y la mente abierta
Requisitos necesarios para el ingreso.

Para sobrevivir en ese mundo
tienes que olvidar los absolutos.
Entre el blanco y negro
De las posiciones radicales
La zona gris del compromiso.

Esto no es un intento de poesía
Porque la guerra no tiene rima
Solo ruinas

90 Años

Mi padre tiene 90 años de ausencias y retornos.
Despierta en las mañanas preguntando. ¿Dónde estoy.?.
¡Todavía estoy aquí!
Es un imposible con niñera al lado.

El sueña, en un mundo de mascaras cambiantes,
De lugares idos.
No sabe quien soy yo.
No me reconoce y sin embargo me reclama.
Quién lo entiende?.
En las tarde se esconde.
Ni el perro de la casa lo encuentra.
Luego vuelve ,olor a cerveza.

Dónde has estado?
Dónde tienes el escondite,
Pirata alcoholizado?

Contradicción viviente, de amor y tormenta.
Mi padre tiene noventa años

Y todavía recuerdo sus primaveras
en las noches sin sueños.
Esperando su regreso a casa.
Con gritos y amenazas.
Vomitando la cosecha
del bar de la esquina.

Mi padre tiene noventa años.
Es mi padre.

Tuerta mía

No me mires con tu mirada fría;
tu mirar de vidrio.
Penetrante;
inflexible como tu alma
No me mires con ese mirar vacío.
Mirar de corazón dormido,
de sentimientos idos.
Vuelve la cara
Piensa en todo el amor que te he dado,
y mirame de nuevo.
Con ese mirar verde y tierno
que es el tuyo verdadero.
Mirame con tu lado bueno
El lado que quiero
Mi tuerta.
Tuerta mía.

Otoño.

Me gusta sentir el viento
despeinar la peluca de los árboles.
Ver las ramas chiquitas
brincar desorientadas de lado a lado,

Hay hojas amarillas y rojas en el viento
Vuelos de pájaros livianos

El sauce lanza latigazos de colores a su paso.

Me gusta sentirme rey del viento
Y danzar ,entre sus brazos violentos,
Melodías de arboles secos.

La lluvia me golpea las mejillas
Con suspiros de recuerdos lejanos:

La luz del sol,
El verde pasto
Sudor de pechos desnudos y
De labios secos.

Los cuchillos del frío
Se sienten amenazantes
Sobre los techos de los autos.

El pavimento de la calle refleja
un cielo alborotado.

Entre el verano y el invierno
Hay un puente de colores
Y viento.

Abuelita

Abuelita teje con
lanas de cielo
una nube blanca.

Su cara sonríe
Con ojos de estrellas
Carita de luna


Abuela de luna,
luz de mis sueños.
Teje una escalera
con mis besos.

Duerme la mañana
cuando el sol madruga
Pero tu recuerdo
dormirá en mi cuna
abuelita blanca,
con cara de luna

Jugando caminos

Los patitos malos!
Qué culpa tienen los patitos, que sus padres sean lo que son?
Ni el lobito feroz es responsable que su papá ande soplando casas o persiguiendo chanchitos.
Por qué el fantasmita Pluf va a dejar de tener amigos porque el papa fantasma anda asustando a todo el mundo?
No?
Los niños son niños, y eso significa inocencia.
Ellos saben reír y llorar como cualquier otro niño.
Ellos también sueñan fantasías de un mundo mejor:
Un mundo de juguetes y golosinas y de muchos amigos con ganas de jugar a ser amigos.
Los niños no tienen colores en la piel.
Ni dibujos de dragones en la espalda.
Ellos no tienen el temor del encuentro ni la angustia de perder.
Ellos son pequeños corazones con transparencia en la piel.
Ojos de agua pura.
Sonrisas de campanillas
Grillos de luna llena
Me imagino un claro en el bosque lleno de niños desnudos.
Jugando al Pilla, pilla
Quien es de Israel, quien de Palestina?