(Esto no es un poema. Solo un artículo escrito de a pedacitos.)
Perece que viviéramos en dos mundos diferentes
Ellos en lo suyo
nosotros en lo nuestro.
Ellos, los políticos y
nosotros los que pagamos por el almuerzo.
Los viajes y las botellas del buen vino
conque los políticos representan la voluntad del pueblo.
Y es que no nos entendemos!
En su mundo, los políticos,
eligen a sus amigos entre los
que sirven a sus objetivos.
Es por eso no es fácil entender que
un enemigo por el solo hecho de ser
enemigo de mi enemigo
es mi amigo.
Sus puntos de vista tienen más matices
que los que nosotros tenemos.
En las elecciones, en nuestros mundo,
existen los que pierden y los que ganan.
En el de ellos
los porcentajes tienen tanto valor como la victoria.
De allí que no entendemos que un partido
después de haber perdido,
se diga haber ganado la batalla
Nuestros caminos, los del pueblo
estan trazados por principios
y las ideas que nos inculcaron.
nuestros mayores
Pero los de ellos no.
Las ideas y los principios ,
para ellos,
son solo intenciones y objetivos.
El proceso es el que más vale
Eso no lo entendemos.
El arte de la política, es el gobernar.
No el pensar.
Los que piensan son los ideólogos
que estan casi siempre fuera de la política,.
La ideología señala los objetivo.
La política es la practica, la que busca los caminos.
Siempre asociamos la política con la persona
.
Si una política es mala
buscamos al culpable con cara de ser humano
En nuestro cerebro, si derrocamos al hombre
destruimos la política.
Pero en el mundo de los políticos.
No es así.
Cuando el gobierno cae, solo significa
que la oposición se hizo mayoría,
la otra parte ,a veces una grande
sigue aplaudiendo al derrocado
Por eso no se entienden los periodos de transición.
En donde se buscan caminos que dejen contentos a las dos parte.
Los que perdieron y los que ganaron.
Sin lo cual sería
imposible gobernar..
La oposición está también formada por el pueblo
por los otros,que como nosotros,
tampoco entienden el esquema político.
Si los que hacen las ideas
nos informaran de cómo funciona el pensamiento
en ese mundo que no es el nuestro.
Evitaríamos a los políticos
la eterna tarea de explicar
lo que no entendemos.
Y así. A lo mejor, serían más claros.
Digo yo.
fredag den 31. juli 2009
onsdag den 22. juli 2009
Pan fresco
Me voy a perder en el tiempo
el silencio
y el olvido..
Después que los buitres del desierto
hayan devorado mis recuerdos
y las cenizas de mis huesos
vuelen envueltos
en el frío de la pampa
Quién recordará.?
Quién se quedará pegado al tiempo
para no olvidar?
Los remolinos de viento
que alzan mi nombre al infinito
van a dormir un día
bajo la luna llena
mirando a lo alto
donde las estrellas se pierden
en el horizonte de la nada.
Y allí no podrás ver mi nombre
porque otros nombres estarán volando mi vuelo.
La rueda del molino muele el trigo
del pan del cada día
cada grano no es el pan
el grano es el verso
el pan la poesía.
Cuando las horas amarillas del tiempo
se pregunten:
Dónde estas ahora, poeta?
Moledor de harinas
en rimas de sonetos?
No tendrán respuesta...
Porque yo estaré
olvidado en el silencio
de los papeles blancos,
la distancia
del recuerdo
y el olvido...
Entre la multitud de nombres
que muelen harinas
y pan fresco.
Mi último adiós a Eduardo.
el silencio
y el olvido..
Después que los buitres del desierto
hayan devorado mis recuerdos
y las cenizas de mis huesos
vuelen envueltos
en el frío de la pampa
Quién recordará.?
Quién se quedará pegado al tiempo
para no olvidar?
Los remolinos de viento
que alzan mi nombre al infinito
van a dormir un día
bajo la luna llena
mirando a lo alto
donde las estrellas se pierden
en el horizonte de la nada.
Y allí no podrás ver mi nombre
porque otros nombres estarán volando mi vuelo.
La rueda del molino muele el trigo
del pan del cada día
cada grano no es el pan
el grano es el verso
el pan la poesía.
Cuando las horas amarillas del tiempo
se pregunten:
Dónde estas ahora, poeta?
Moledor de harinas
en rimas de sonetos?
No tendrán respuesta...
Porque yo estaré
olvidado en el silencio
de los papeles blancos,
la distancia
del recuerdo
y el olvido...
Entre la multitud de nombres
que muelen harinas
y pan fresco.
Mi último adiós a Eduardo.
søndag den 19. juli 2009
La amistad es un premio
El amor es un regalo, la amistad un premio
La amistad hay que ganarla.
No se encuentra en la calle, en un bar o una estación de bus.
Allí se encuentran las personas.
Los amigos no se encuentran, se hacen. Tal como se modela una escultura o se construye una casa.
Hay que ponerle tesón y paciencia. Y poco a poco ,de ladrillo en ladrillo queda la casa terminada y se puede vivir en ella.
No es fácil hacer amigos, más fácil es construir casas y esculturas.
La amistad siempre se pone a prueba.Siempre se está controlando, si uno se descuida se triza como un vaso, y hay que empezar de nuevo.
Hay dos tipos de amistad: La que nace en la infancia y la que se hace cuando grande.
La de la infancia, a veces se queda enredada en la costumbre y no se sabe si es amistad o qué.
Con la familia pasa lo mismo. A veces es más la costumbre la que los hace estar juntos.
Yo sé de algunos que dicen que tienen muchos amigos. Creo que se engañan intencionadamente para no sentirse solos.
Mi abuela decía: “amigo, cuando hay trigo” Y ella pensaba en esos amigos que están contigo mientras te necesitan, cuando te pueden usar; una vez satisfechos se van como los pájaros viajeros..
Hay también amigos para hacer fiestas juntos.y amigos para ir al cine y comer hamburguesas.
Un verdadero amigo es como el calor del cuerpo, que aún cuando no lo ves, siempre está contigo.
Es aquel frente al cual te puedes desnudar la espalda sin temor a ser herido.
Con el que tienes secretos compartidos.
El que te alienta y te consuela.
Un verdadero amigo es el que se atreve a decir no, sin temor a perderte.
El no tiene condiciones ni protocolos para estar contigo.
Un buen amigo es una casa de puertas abierta, del lugar en la mesa, del pan compartido.
Un amigo es capaz de hablarte desde el silencio y la distancia,
él no necesita sonidos en las palabras.
No es fácil hacer amigos
Pero es lindo construir castillos.
marcio.
La amistad hay que ganarla.
No se encuentra en la calle, en un bar o una estación de bus.
Allí se encuentran las personas.
Los amigos no se encuentran, se hacen. Tal como se modela una escultura o se construye una casa.
Hay que ponerle tesón y paciencia. Y poco a poco ,de ladrillo en ladrillo queda la casa terminada y se puede vivir en ella.
No es fácil hacer amigos, más fácil es construir casas y esculturas.
La amistad siempre se pone a prueba.Siempre se está controlando, si uno se descuida se triza como un vaso, y hay que empezar de nuevo.
Hay dos tipos de amistad: La que nace en la infancia y la que se hace cuando grande.
La de la infancia, a veces se queda enredada en la costumbre y no se sabe si es amistad o qué.
Con la familia pasa lo mismo. A veces es más la costumbre la que los hace estar juntos.
Yo sé de algunos que dicen que tienen muchos amigos. Creo que se engañan intencionadamente para no sentirse solos.
Mi abuela decía: “amigo, cuando hay trigo” Y ella pensaba en esos amigos que están contigo mientras te necesitan, cuando te pueden usar; una vez satisfechos se van como los pájaros viajeros..
Hay también amigos para hacer fiestas juntos.y amigos para ir al cine y comer hamburguesas.
Un verdadero amigo es como el calor del cuerpo, que aún cuando no lo ves, siempre está contigo.
Es aquel frente al cual te puedes desnudar la espalda sin temor a ser herido.
Con el que tienes secretos compartidos.
El que te alienta y te consuela.
Un verdadero amigo es el que se atreve a decir no, sin temor a perderte.
El no tiene condiciones ni protocolos para estar contigo.
Un buen amigo es una casa de puertas abierta, del lugar en la mesa, del pan compartido.
Un amigo es capaz de hablarte desde el silencio y la distancia,
él no necesita sonidos en las palabras.
No es fácil hacer amigos
Pero es lindo construir castillos.
marcio.
lørdag den 11. juli 2009
Educación sexual
El hecho que El Creador haya puesto el sexo
al lado del alcantarillado humano,
muestra la grandeza de su humor
y la vivacidad de su ingenio...
Una longaniza
o un agujero
no tienen, de por sí ,nada de estético!
Si el ser humano es capaz de verlo bello
es una prueba total
del amor hacia de su dueño.
De otra manera,quien lo puede explicar?
Urgidos por el placer
cegados por la pasión
damos a las formas
del cuerpo
un nuevo valor.
Y aquí viene lo mejor!
En este juego del amor
Igual que el queso al ratón
caemos en la trampa de la reproducción
Qué pícaro el Creador!
Esa es la primera lección!
al lado del alcantarillado humano,
muestra la grandeza de su humor
y la vivacidad de su ingenio...
Una longaniza
o un agujero
no tienen, de por sí ,nada de estético!
Si el ser humano es capaz de verlo bello
es una prueba total
del amor hacia de su dueño.
De otra manera,quien lo puede explicar?
Urgidos por el placer
cegados por la pasión
damos a las formas
del cuerpo
un nuevo valor.
Y aquí viene lo mejor!
En este juego del amor
Igual que el queso al ratón
caemos en la trampa de la reproducción
Qué pícaro el Creador!
Esa es la primera lección!
mandag den 15. juni 2009
Toque de queda
Entre los juegos de mi infancia,recuerdo uno que consistía en apresar a sus contrincantes, tocándoles con la mano. Había una forma de salvar a sus compañero presos. Llegar hasta la pared en donde estaban “guardados” y Gritar. “Un, dos, tres, por mí y mis compañeros”. Si se lograba, eran liberados y se empezaba el juego de nuevo..
Hace unos días ,una amiga me recordó ese juego, y sin saber de donde,me llenó el recuerdo una triste historia de un triste período de mi país.
TOQUE DE QUEDA.
El niño bajo la luna
Bajo la luna llorando
corre, salta
se esconde tras un árbol.
Al atravesar la calle
cae y se levanta
sus rodillas van sangrando
por sus mejillas
el llanto.
Camuflados por la sombra
soldados lo van cercando
Era la casi mañana
en ese pueblo de espantos.
Al batir de sus pulmones
con el corazón en mano
el niño llega a las puertas
de la cárcel,sollozando
Una lampara doliente
pinta sombras de calvario
Sofocado del espanto
ante la puerta de hierro
alza de niño su mano
al recinto carcelario.
UN DOS TRES
POR MI Y MIS COMPAÑEROS!!..
Grita con pulmones desgarrados
con la inocente esperanza
De su padre liberado.
El aire mordió el silencio
con ráfagas de fusil
como una amarga respuesta
a ese ruego infantil
Han pasado muchos años..
Bajo la luna llorando
El silencio y la distancia
le rompieron el encanto
a los sueños de esa infancia....
Tras la ventana del mundo
otros niños, otros juegos
va la guerra destrozando.
y los poetas del mundo
sus penas irán cantando..
Hace unos días ,una amiga me recordó ese juego, y sin saber de donde,me llenó el recuerdo una triste historia de un triste período de mi país.
TOQUE DE QUEDA.
El niño bajo la luna
Bajo la luna llorando
corre, salta
se esconde tras un árbol.
Al atravesar la calle
cae y se levanta
sus rodillas van sangrando
por sus mejillas
el llanto.
Camuflados por la sombra
soldados lo van cercando
Era la casi mañana
en ese pueblo de espantos.
Al batir de sus pulmones
con el corazón en mano
el niño llega a las puertas
de la cárcel,sollozando
Una lampara doliente
pinta sombras de calvario
Sofocado del espanto
ante la puerta de hierro
alza de niño su mano
al recinto carcelario.
UN DOS TRES
POR MI Y MIS COMPAÑEROS!!..
Grita con pulmones desgarrados
con la inocente esperanza
De su padre liberado.
El aire mordió el silencio
con ráfagas de fusil
como una amarga respuesta
a ese ruego infantil
Han pasado muchos años..
Bajo la luna llorando
El silencio y la distancia
le rompieron el encanto
a los sueños de esa infancia....
Tras la ventana del mundo
otros niños, otros juegos
va la guerra destrozando.
y los poetas del mundo
sus penas irán cantando..
fredag den 17. april 2009
No hay lugar a reclamos!
Un hijo.
Qué es un hijo.?
Un regalo del cielo empaquetado en mantillas?
Cuando a uno le toca un hijo,
se hace un contrato de por vida.
Lo malo es que nadie nos muestra
lo que está escrito con las letras chicas.
La mercadería no se puede devolver,
En ese negocio no hay posibilidades de reclamo.!
Yo pedí una princesa y me salió un bicho rojo y arrugado!
Lo siento, no hay reclamo!
Menos mal que,pasada la semana,
el bicho va tomando forma
y ya se le puede ver la nariz de la mamá
y los ojos del abuelo.
Chupa y llora,
y cuando no ensucia las mantillas
duerme media hora
que encanto!
Y para esto hemos esperado
nueve meses ,Dios santo!?
Pero llegó el milagro.
Un día cuando le iba a secar la baba
me agarró del dedo!
Una mano en un dedo..(y lo agarró firme el bandido.)
Qué contacto tiene un dedo con los lagrimeos?
Una tirada de dedo un chorro de ojos mojados.
Es como si estuviera, el crío ,
una bomba de agua manejando
“Por qué llorai”
Me pregunta la madre.
“Que no vis que me agarró el deo!”
Le contesto.
Claro, como lo va a entender
si a ella le pega el chupeteo .
Ahora me bajaron las ganas de agarrarlo
“Cuidado con el cogote!”
Grita la madre.
Ahí se me heló la sangre.!'
No se le vaya a caer la cabeza al suelo!
…....................
Ya tengo el lado izquierdo acalambrado
y no hace dos minutos que lo tomé en los brazos,
Cuando salgo del hospital, siento en mis manos
restos de un olor a encanto.
Me miro el dedo y
En ese momento, un rayo,
me golpea el pensamiento
Le he puesto la almohada en la espalda cuando lo envolví en las tapas.?
No se vaya a golpear contra los bordes de la cama!
Y sin pensarlo dos veces emprendo el regreso
para constatar si todo está correcto.
…..............
Esa es mi vida de padre en chiquito.
mi cada día.
Mi cada noche.
Mi cada hora de sueño
Con menores o mayores miedos
por este regalo del cielo.
(No hay lugar a reclamos.)
…....
Y quién reclama?!!!
(Para mi hijo,en su cumpleaños)
Qué es un hijo.?
Un regalo del cielo empaquetado en mantillas?
Cuando a uno le toca un hijo,
se hace un contrato de por vida.
Lo malo es que nadie nos muestra
lo que está escrito con las letras chicas.
La mercadería no se puede devolver,
En ese negocio no hay posibilidades de reclamo.!
Yo pedí una princesa y me salió un bicho rojo y arrugado!
Lo siento, no hay reclamo!
Menos mal que,pasada la semana,
el bicho va tomando forma
y ya se le puede ver la nariz de la mamá
y los ojos del abuelo.
Chupa y llora,
y cuando no ensucia las mantillas
duerme media hora
que encanto!
Y para esto hemos esperado
nueve meses ,Dios santo!?
Pero llegó el milagro.
Un día cuando le iba a secar la baba
me agarró del dedo!
Una mano en un dedo..(y lo agarró firme el bandido.)
Qué contacto tiene un dedo con los lagrimeos?
Una tirada de dedo un chorro de ojos mojados.
Es como si estuviera, el crío ,
una bomba de agua manejando
“Por qué llorai”
Me pregunta la madre.
“Que no vis que me agarró el deo!”
Le contesto.
Claro, como lo va a entender
si a ella le pega el chupeteo .
Ahora me bajaron las ganas de agarrarlo
“Cuidado con el cogote!”
Grita la madre.
Ahí se me heló la sangre.!'
No se le vaya a caer la cabeza al suelo!
…....................
Ya tengo el lado izquierdo acalambrado
y no hace dos minutos que lo tomé en los brazos,
Cuando salgo del hospital, siento en mis manos
restos de un olor a encanto.
Me miro el dedo y
En ese momento, un rayo,
me golpea el pensamiento
Le he puesto la almohada en la espalda cuando lo envolví en las tapas.?
No se vaya a golpear contra los bordes de la cama!
Y sin pensarlo dos veces emprendo el regreso
para constatar si todo está correcto.
…..............
Esa es mi vida de padre en chiquito.
mi cada día.
Mi cada noche.
Mi cada hora de sueño
Con menores o mayores miedos
por este regalo del cielo.
(No hay lugar a reclamos.)
…....
Y quién reclama?!!!
(Para mi hijo,en su cumpleaños)
torsdag den 26. marts 2009
IN MEMORIA
De qué valen las lágrimas
que no se vertieron en su tiempo?
De qué valen amores que no se realizaron
ni las promesas que no se cumplieron.?
De qué esto y de que de nada
si ya estas muerto?
Ya no vale la pena lamentar
las noches sin sueños
ni los insomnios del día
ni los bailes que no se bailaron por ahorrar zapatos.
De qué sirve lamentarse hoy
de lo que no se hizo cuando debiéramos?
Cuando la vida estaba abierta de piernas a nuestros pies
por qué no la desfloramos con nuestros sueños?
Cuando había caminos para elegir
y rutas sin andar.
Por qué nos quedamos en casa
por temor a perdernos en la vía?
Cuando la nieve llenaba el pasto de blanco.
Por qué no aprendimos a construir castillos helados
ni lanzamos pelotas de agua sobre las espaldas del vecino?
Por que esto, por qué eso?
De que vale ahora si ya estas muerto.
Por que no te quemaste los dedos
en la sartén caliente
ni te quebraste una pierna por robar manzanas
ni le sacaste el aire a las ruedas de las bicicletas
en las fiesta de año nuevo?
Por qué te amarraste a la gloria de los papeles
y no saliste a respirar el aire?
Por qué te voy a llorar ahora
si no te lloré antes,cuando podías verlo?
que no se vertieron en su tiempo?
De qué valen amores que no se realizaron
ni las promesas que no se cumplieron.?
De qué esto y de que de nada
si ya estas muerto?
Ya no vale la pena lamentar
las noches sin sueños
ni los insomnios del día
ni los bailes que no se bailaron por ahorrar zapatos.
De qué sirve lamentarse hoy
de lo que no se hizo cuando debiéramos?
Cuando la vida estaba abierta de piernas a nuestros pies
por qué no la desfloramos con nuestros sueños?
Cuando había caminos para elegir
y rutas sin andar.
Por qué nos quedamos en casa
por temor a perdernos en la vía?
Cuando la nieve llenaba el pasto de blanco.
Por qué no aprendimos a construir castillos helados
ni lanzamos pelotas de agua sobre las espaldas del vecino?
Por que esto, por qué eso?
De que vale ahora si ya estas muerto.
Por que no te quemaste los dedos
en la sartén caliente
ni te quebraste una pierna por robar manzanas
ni le sacaste el aire a las ruedas de las bicicletas
en las fiesta de año nuevo?
Por qué te amarraste a la gloria de los papeles
y no saliste a respirar el aire?
Por qué te voy a llorar ahora
si no te lloré antes,cuando podías verlo?
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